Сложно не писать сюда, когда ночь.

Ты проснулся семнадцать часов назад. Сделал все те немногие дела, которые были запланированы. Даже больше, даже еды еще приготовил. И даже поел этой самой еды как положено среднестатистическому человеку - три раза в сутки, а не один. Твое время тянется незаметно, незаметно тянутся мысли. Ты посмотрел сериал по вселенной МК. Заметил, что что-то не так. Обратился к старому способу, но даже убивающие друг друга сирийцы ситуацию не поправили.

А время-то идет. И вот ты сидишь, читаешь очередную статью о стреляющих в Питере дагестанцах или, того хлеще, о дивном грызуне под названием "соня-полчок", а блядский плэйлист уже начал безжалостно играть музыку хороших времен. И даги уже не противны, и дивные грызуны не милы, и статьи не читаются. Вспоминаешь, что вакансии по городу просматривал в последний раз утром, снова идешь копаться в завалах прибыльных предложений для менеджеров по продажам. И снова понимаешь, что не цепляет-то. Ну не хочешь ты у этих работать, хочешь работать у тех, а те не берут почему-то. А те, кто берут, так сплошь мудаки и наебывают.

А время-то все равно идет. Вот уже и за час ночи перевалило. Музыка хороших времен продолжает взъебывать каждую клеточку мозга. А ты вот сидишь, музыку эту слушаешь и понимаешь, что на завтра пять сигарет осталось. Да и вообще, а что завтра-то? То же, что и сегодня, вчера и позавчера, только сегодня ты вышел из дома, а завтра не нужно. И под эту музыку приходит понимание того, что ты вот уже почти месяц, каждую полночь понемногу сходишь с ума. Почти месяц ты провел в месте, где вроде и жил когда-то, только не твое оно больше. И почти это место и не покидал.

А музыка-то играет. Музыки хороших времен много накопилось. И вот сидишь ты, значит, с этой блядской мыслью о том, что сигареты у тебя кончатся ведь, что за месяц все стало только хуже, что впереди - огромная вероятность еще одного такого же месяца, что спать не получается, даже если и лечь, все равно около часа смотреть в стену. И ты опять думаешь, что сделал бы, так рука не поднимется, ведь всегда есть "вдруг будет хорошо". А сил-то у тебя и нет уже. Если и были, то порастратились.

Ты все равно уснешь. Под утро, часам к четырем-пяти. Днем снова привычная имитация активных действий. А потом ведь все сначала. Снова стемнеет, и твой новый друг страх снова въебет по виску. Привет. Ты не забыл? Ты здесь. Она - там. Страшно? А теперь живи с этим.