Мы мудаки, каваюшек. Знатные мудаки. Именно потому тяжко будет всегда, а не только сейчас. Тяжко будет не потому, что ты или я сделали что-то, из-за чего хуево конкретно в этот период времени. Мы настолько пропитались этой темнотой и дерьмом, что даже в стремлении к хорошему продолжаем разрушать. Я почти уверен, что ты не согласишься со мной. Что ты скажешь, что тяжко только сейчас, что в мифическом "потом" станет лучше. Что та самая весна многое поменяет. Ладно тебе, ты ведь понимаешь, что на деле все нихуя не так?
Я прекрасно могу прочувствовать твое нынешнее состояние и твои ожидания. Твою надежду. Когда я уходил год назад, я сам себя поддерживал именно этим. Все почти так, как ты и говорила. Мы подпитывали наше дерьмо. Наши недостатки, нашу ненависть, нашу самовлюбленность и стремление саморазрушаться. Не права ты только в одном: это и есть настоящие мы. Не убедившие себя, а самые настоящие. Мерзкие, безобразные и злые. Мы и есть приговор. Каждый для себя. Что вместе, что по-отдельности. Все то, что мы так долго и так трепетно взращивали друг в друге, все это не проходит без следа. Это и есть мы. Я не смог это исправить. Ты умница. Ты стараешься лучше. Только вот изнутри все равно рвется настоящее.
Мы мудаки, моя девочка. Самые настоящие мудаки. Мы так долго и так тщательно лелеяли свое затворничество и ненависть, что теперь не можем по своему желанию ступить в обычный, нормальный мир. Не можем ступить и жить. Я почти уверен, что ты не согласишься со мной. Я почти уверен, что ни ты, ни я - мы оба не сможем.